Desde la calle

Tiene ocho años, la ropa rota y la cara sucia, pero en ella una sonrisa impecable. El brillo de sus ojos pinta de todos los colores ese lúgubre mundo que los atraviesa y que es recreado en su mente tejiendo una realidad más amable. Así, se disfraza de nube con el humo de los autos para camuflarse en el paisaje, y se divierte al ver que su presencia no es percibida por los transeúntes.

En las tardes se entretiene con burbujas, esas en las que se encierra la gente para aislarse del que sufre y conservar la comodidad. Luego juega a ser grande y a trabajar, pero pronto se aburre y prefiere imaginar que puede jugar.

Cuando llega la noche a  veces sueña, inclusive mientras duerme, y en sus sueños se repite constantemente una imagen que, al igual que toda su historia, no entiende pero tampoco olvida.

Han sido ocho años dibujados al margen de lo que en una sociedad llaman derechos, pero aún así ocupan un lugar importante en el mantenimiento de esa forma de sociedad, pues han transcurrido en la base de lo que hace posible la existencia de privilegios: la pobreza. No hablo precisamente de los privilegios de grandes y millonarios empresarios, me estoy refiriendo a los privilegios de un ciudadano común. Sí, porque todos tenemos derechos pero éstos mutan a privilegios para aquel que logra leerlos en su cotidianidad y no sólo en un papel.

En las tardes algunas veces recibe pan, pero nunca ha recibido respuestas. Aquellos inacabables porqués de un pequeño que apenas empieza a tomar conciencia en la comprensión de su entorno, esta vez han permanecido y han empezado a pesar, a doler.

Posiblemente parezca que describo algo que diariamente sucede en las calles, pero no es ese mi propósito, lo que intento es describir algo que a diario sucede en los corazones. Busco poner en estas letras el espejo de una sociedad indiferente, porque no entiendo cómo pueden existir tantos analfabetas que no saben leer lo que se esconde tras el rostro de quien sufre.

Quizás si existe un destino, pero quizás no. Tal vez podemos hacer algo, tal vez somos los únicos que pueden hacer algo, tal vez afuera nos estén esperando.

María Botero Mesa

EL LIBRO DETRAS DEL ESPEJO

(…)




Y el limite a su imaginación siempre fue su eterna conciencia , agobiado por la incesante realidad ya no quería mirar hacia atrás; no creía en el hoy por que siempre ha sido el niño tonto del calendario, ese mismo que pasa inadvertido todo el tiempo, cabizbajo y sin oportunidad de reacción; no puede comprender un mundo mejor porque sencillamente no puede dibujarlo, así cual pintor que tira y tira trazos en el lienzo y se da cuenta que entre línea y línea no hay nada nuevo: dos líneas paralelas ha trazado, gira el lienzo 90 grados y ve dibujada una caja vacía, de nuevo lo gira 90 grados y parece ver un rectángulo inacabado, ¡oh sorpresa![1] Cuando gira el lienzo nuevamente y la maldita caja vacía vuelve a aparecer, hoy ha perdido nuevamente.

Un día nuevo comienza, se levanta de su cama trastabillando, al parecer, producto del esfuerzo que significa empezar de cero nuevamente, pasa por el corredor y, como todos los días, se para frente a un espejo grande y viejo, con marco de madera fina ya deteriorada por el imparable paso del tiempo, pero el reflejo sigue siendo el mismo: hay una mesa y sobre esta, un libro grande que parece apuntar hacia una salida, en la salida hay una puerta de roble que le dice que debe salir, que no puede esperar a que el mundo entre, salude y sonría , pues, cuando esto suceda ya será demasiado tarde y no habrá marcha atrás, un mundo que no admite rectángulos inconclusos ni mucho menos cajas vacías; ese mundo será el significado que se le atribuya a las palabras silenciosas que ha pronunciado el libro detrás del espejo.






[1] Visiten www.ohsorpresa.com, y verán el mundo del individuo que deseo representar.